a sombra escrita da imagem De Altair Martins

31. NÃO O BASTANTE SOBRE AS TÁBUAS DE UM CAIS IMPROVISADO

Não o bastante sobre as tábuas de um cais improvisado:

meus olhos

meu passo

um barco.

No entanto era outro o barco que me prometi

e no entanto nem é este.

Porque nunca soube por que o imaginado

antes

(entre as lascas e os amassões)

aceitou-se inquilino do que me alugava o olho

e se repetia: os dias.

(O olho sempre aquém do encanto).

Antes do olho antes de aberto

começa o que se projeta

e se esbate contra a pedra

(algo já morto antes).

E agora o que me impulsiona o corpo

já não me convence mais agora.

Apenas é a visão que se cola num desenho nítido:

como as glórias e o leite azedo que me dividiram

como as tábuas suturadas de um desmanche

como uma passagem

como uma vertigem apenas.

Porque vejo que depois dos quarenta

o horizonte se esquiva cada vez mais daquilo que antevejo:

porque nenhum pé de sol vai assumir meus compromissos,

porque assim a luz que tudo infla diminui o erro

do visto e do que visto.

Por um ruído de madeira e prego e corda e barco e água

encontro cada vez mais cedo

o que derramei na primeira sombra

por uma janela hoje cedo.

Aos poucos, eis o que podemos coar da vida:

que caminhamos ao árido e com menos boca

que colamos murmúrios e água amarga

sobre o que antes era a nossa boca:

a boca que comia, a boca que libava, que amava,

a boca que não calava a boca.

Então, quando nenhuma imagem nos engana mais

e não enganamos mais aos filhos

e aos estudantes de escrita criativa,

restam as tábuas sobre as tábuas

que restaram como obrigação:

caminhe por aqui, diz o cais,

cumprindo o que não mostra nem imagino apodrecer

na sola da água.

E enquanto caminho, se dissolvem lá atrás

(nas prévias do que imagino) um cais e um barco

que não passam neste cais nem embarcam neste barco.

ÁUDIO DO AUTOR: https://drive.google.com/file/d/1qKbqRb8vVPkJ4b9ypG5lmDtbxMEG5yUl/view?usp=sharing