a sombra escrita da imagem {Altair Martins]

19. Duas crianças mbiás brincam com flores

Duas crianças mbiás brincam com flores.

Não entendo ainda como:

as informações que leio são arranhadas

pela saliva automática e sua imagem sem fonte

e sempre disponível

e mais verdadeira que as dos satélites

(que de longe nos veem tão perto).

E assim e logo e logo os incêndios que já consumiram

os aguapés e os jacarés do Pantanal,

e que aqui e ali espocam,

em focos de fogo, farda e fuga,

são então mentiras,

e a única verdade é que o agro é pop.

Mas duas crianças mbiás brincam com flores.

Caminhamos preguiçosos sobre os resumos

como quem deita numa cama de hotel.

O congresso do meu país

decidiu criminalizar os símbolos vermelhos,

mas isso, claro, não incluiu o fogo

porque também ele,

como a morte por desnutrição,

é coisa que pertence à natureza,

essa natureza que planta soja,

elege senadores

e aumenta o preço do arroz.

Por isso duas crianças mbiás brincam com flores.

Ouço dos familiares que a doença derruba os eleitos

e que a fumaça procura os índios

e que viver alheio aos muros sem reboco

abençoa e instaura a paz.

E por isso também a onça que queimou as patas

e todas formas carbonizadas depois do que era floresta

e rio

amanhã serão borra

na minha memória delinquente.

Apesar disso, duas crianças mbiás brincam com flores.

É que passamos a adorar os espantalhos

inventando fantasmas pra justificar o medo.

Não que eu não temesse (e ainda temo)

as mentiras sobre a Guerra do Paraguai.

Mas também me sinto cansado dos mortos e assim me rendo.

O país que devo amar é este do olho caolho

que bebe a minha cerveja,

olha para o clima, faz o sinal da cruz e se absolve,

apenas porque declara uma fé:

a de enquanto o copo estiver gelado

os bichos e as plantas convocarão lá seus poderes

para escapar da terra quando a terra evaporar.

Claro, duas crianças mbiás brincam com flores.

Áudio do autor: https://drive.google.com/file/d/1w3D-VCola4lmDcjaJzWArGbGBHaDS0sU/view?usp=sharing